Rosa faltante

O amor na realidade é o que me dói

não havia nesse campo flor alguma

nem campo havia

mesmo assim achastes encanto

Sinto saudades, saudades de tudo,

e sem argumentos falo do coração,

essa coisa que sempre tem uma coisa de menos

onde é difícil de entrar, e só o podeis com carinhos.

Nele é impossível chegar com pancadas,

ou morar sem sonhos.

Porém, se entrardes e depois sairdes, deixareis bem mais do que trouxestes.

Procurais a porta, mas não vedes fresta, nenhuma frincha,

e sem elas o coração apodrece.

Agarrai esse suave fio de luz

para com ele atravessardes as grossas paredes.

Nessa lâmina tão frágil, que não se distingue

se é luar ou o resto de um sol quase morto, intimidado,

podereis mergulhar no abismo pulsante de amor, mentiras, medos e morte.

Nesse instante percebo a rosa,

tenho-a infinitamente,

sim, tenho esta flor

num coração de pedra esfalfado.

Nele surge um império de desconfianças

cujas cores iluminam este sertão

onde cultivo minha personalidade

para não morrer antes da morte senhora.

Tento não me perder.

Tento cultivar-vos.

Tento ganhar a rosa das minhas saudades.

Sinto saudades.

Saudades imensas, generosas, saudades de tudo.

Terra rasgada

Gente briguenta o véio Amâncio.

Não peleja com homem nem com deus.

Discute com o solo, abrindo as covas,

e mata, se mata e morre pelos seus

três fiinhos: joão, dudu e josé.

São três rebentos que mourejam

na rinha encardida e seca do sertão

por água que nuvens nunca gotejam.

Água pelo menos dava mainha,

salgada de lágrima derramada

que a sede não mata, mas perturba.

Amâncio viu o jorro da lapinha

mas a terra estava menstruada.

Como sangue, era água séria, turva.

Amarelinha

Tem céu,
tem também inferno.

A pedrinha,
lançada com fé
procura o céu
mas uma geografia perversa (parece que o Coisa-Ruim trama isso)
faz o inferno alargar
e por um largo pequeníssimo
cai o sortilégio
um pouco pra lá de onde deveria.

Aí a gente tem que pular
os pedaços marcados
coisas lindas e desejos gozosos
quedam ao lado.

Há uma pedra,
sim,
que a lançadeira tem por dever de obrigação recuperar.

O poema parece amarelinha
se jogar a palavra uma vez ou duas
longe do céu desejado, encanto não há.

Palavra-pedrinha,
o poeta tem fé que ela cumpra uma sorte,
se o poema não é de todo agrado,
pula o de que não goste,
lê só o desejado.

banco de areia

em meio ao mar concreto

anil da mais alta vidraça

reflete a insolente mistura

branca e acre do banco de areia

no pulso um olhar perplexo

contando horas esvaídas

pés lépidos espalham brancura

fina de grãos esparsos de areia

a barra da sarja avante carrega

do saibro a silica escondida

fase prima do banco de areia

e tanta poeira dali removida

com grãos mais de fina finura

reflete no céu o pó que permeia

a vida fincada num banco de areia

A flor e a pedra

Havia uma flor em sua mão
mas pedra em seu olhar,
rocha úmida,
lavada no rebate de ondas daquela tristeza feroz.
Pôs a flor acima desse mar.
A lis pairava em seu cabelo como estrela única em noite escura.
Ela sorria. Ato nervoso que lhe era o manto possível no recobrimento de mágoas.
Muitas havia como a areia,
que impiedosamente é coberta pelo véu das ondas na praia.
Sorria assim. Misteriosa, nervosa e freqüentemente sorria.
Percebeu na flor debilidade, porém havia beleza.
Quis fragilizar-se, mas era ainda rocha.
Quanto mais lavava de sorrisos nervosos o seu olhar, mais o sentia se enegrecer de incrustações.
A flor foi perdendo o sentido de ficar ali,
pois não podia viver naquela rigidez
que aumentava a cada sorrir.
Até se desgarrar e ser levada para longe
pelas ondas que a rebotavam sobre seu úmido olhar.


Foto: Mutilação 2, de Manuel Gonçalves