Caderno de receita

Olho pra a mesinha de centro

– Um caderno. De quem seria?

Não o reconheço, por certo,

mas foi de mulher um dia

A capa de camurça vermelha,

pouco rasgada, muito rabisco,

tem colada uma figura pequena

de guloseima e outro petisco

Abri na primeira folha, manchada,

sua leitura me agarrou curioso

e lancou-me do tempo à distância

do que escrito por mão delicada

a receita dum pão delicioso

e mais gostosuras da infância

Observação

No entanto,

ao falar de amores...

observo muito

mesmo sinto

a incomôda presença

de dores que me vêm

mais que a ausência

de flores que minto

perco me em mil transes

lavores inquietantes

resumos moles rasgados

de amores passados

Observatório

Minha astronomia

é pegar a tua mão

e observar

a dançante

constelação

girando

na imensa noite

dos teus olhos

No lodo

quase não brotam flores

nem se encontra o simples nardo

com a estampa de tuas sardas

ao pôr-do-sol

percebi quão triste estava

num vacilo, daí, derramei

lágrimas brandamente

não podendo vê-las

a fronte ao chão dobrei

e do pranto

rasgaram cicatrizes no lamaçal

no lodo somos bem mais tristes

Foto: Silke Gerstenkorn

Retornos

as águas do rio
sem dar aviso
chegam ao mar,
mas fogem d'oceano
na evapotranspiração
retorno indiviso
a nuvem formar
as gotas flutuam
após se despejam
e umidecem o chão
chamam o homem
de volta aonde
semeou cada grão
o mínimo rebenta
alimento à vida
qual cresce e carrega
o peso da lida
é senda
e insinuação
um dia deixa a vida a vida
e evapotranspira
retorno diviso
porém sem aviso
ao pó, seco grão

Pensaréu

Não sou eu quem pensa o pensamento

mas o pensamento pensa

tudo quanto penso eu

em meu eu nesse momento e

visitam esse pensamento

as visões reinantes

dos poucos maus instantes

em que pensei que pensava eu

mas me pensava o pensamento

e o eu que me pensava agora

penso eu que nunca foi o meu.

Historieta

Colher palavras

para contar

uma espécie de dor.

Escolher um tema

com que mostrar

belas cenas de horror.

Fugir do problema

e adentrar na guerra

em busca da paz.

Saltar o mundo

e permanecer

em estreito lugar.

Perder a vista

e enxergar

a face da escuridão.

Dançar a música

que um dia jamais

pudesse ser tocada.

Gritar gemidos

que somente se ouvem

no vácuo inconsciente.

Plantar no jardim

estéril semente

e ignorar da árvore a solidão.

Comprar supérfluas utilidades

e apaziguar

a cupidez insaciável.

Enfim nascer

como primeiro ato

da historieta de morte.

O Homem e a Sopa

Criança gosta de carne
mas o homem lhe deu sopa
e no caldo distribuído
a carne era bem pouca.

Cenoura quase não havia
sequer uma batatinha
o pasto parecia pasto
dado a porco e galinha.

O homem ceva a criança
como as crias na fazenda
vai enchendo-lhes a pança

Do bagaço da moenda
mesmo tendo em abastança
muita carne em sua tenda.

Leia aqui (para assinantes da FSP e uol).

Desdesejo

Desejar, sentir desejo

aumentar o desejo sentido

então desejar mesmo

o fim do sentimento

o infinito momento

de depurar o desejo

desejar poder depurar

o desejo de seus riscos

sentir desejo sem riscos

arriscar-se a não ter desejos

agravar a íntima fonte

de desejar para calar

os anseios implícitos,

os mais fortes desejos,

matar a sede de matar,

não suprir, suprimir

na própria fonte do desejar

angustiando o desejo

de toda forma de desejar

até o desejo não poder

ser mais o desejo senão

o desejo de versejar.

.

.

Imagem: fac-símile de "A Palavra", CDA.

A flor e a pedra

Havia uma flor em sua mão
mas pedra em seu olhar,
rocha úmida,
lavada no rebate de ondas daquela tristeza feroz.
Pôs a flor acima desse mar.
A lis pairava em seu cabelo como estrela única em noite escura.
Ela sorria. Ato nervoso que lhe era o manto possível no recobrimento de mágoas.
Muitas havia como a areia,
que impiedosamente é coberta pelo véu das ondas na praia.
Sorria assim. Misteriosa, nervosa e freqüentemente sorria.
Percebeu na flor debilidade, porém havia beleza.
Quis fragilizar-se, mas era ainda rocha.
Quanto mais lavava de sorrisos nervosos o seu olhar, mais o sentia se enegrecer de incrustações.
A flor foi perdendo o sentido de ficar ali,
pois não podia viver naquela rigidez
que aumentava a cada sorrir.
Até se desgarrar e ser levada para longe
pelas ondas que a rebotavam sobre seu úmido olhar.


Foto: Mutilação 2, de Manuel Gonçalves