Mostarda

Conheci
no fundo molhado dos seus olhos
um fio de esperança cobreado.
Era um tipo de alegria.

Seu olhar ainda refletia
uma queixa antiga e esparramada
e pousou detidamente
naquela mancha de mostarda.
Ela interrompia uma listra
da minha camisa col à l'italienne.

O tempero caiu amarelo e úmido
quando você esmagava
sua metade de pão
durante o beijo faminto.

* Pintura: Sigmar Polke, Measuring Clothes (1994)